Eres…
Eres tu… de mi libro, la última hoja
y eres de mi poema el último verso
eres el árbol seco que el viento le deshoja
y la parte más triste de un cuento perverso.
Eres la última hoja de mi triste novela
y eres la parte oculta del lado de la luna
sé que duele decirlo, si…pero aunque duela
eres como eres…como tú… sólo hay una.
Eres la parte triste, de éste cuento tan triste
y que por ser tan triste, nadie querrá creer
pero tú y yo sabemos, que este cuento si existe
como saber que es falso tu llanto de mujer.
Eres como la torre de un viejo campanario
donde duermen las aves que no pueden volar
no escribas esta historia en tu triste diario
porque si la escribes, la tendrás que borrar.
Eres como el ave, con las alas rotas
que es mejor que no pueda ya nunca más volar
desorientada y triste cual perdida gaviota
siempre volando errante sobre el inmenso mar.
Así andas herida, así ando yo herido
por un túnel oscuro que no tiene salida…
así vamos vagando con el rumbo perdido
así vamos dejando tras nosotros la vida.
Félix Pages
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